PETER
PUNK
Peter
Punk te espera detrás de las esquinas
—en
cualquier esquina, esta misma noche—
para
mostrarte su miembro mientras ríe a carcajadas
y
un relámpago de gozo se desmaya en su cerebro
Él
no tiene futuro ni responsabilidades
sólo
goza y se abandona en los brazos de su madre,
esta
gran prostituta que es la ciudad de Lima
Ella
lo pisotea con el mayor desprecio
pero
él sigue aferrado a su fláccido seno
Él
la odia y la ama y la busca en su pasado,
donde
no tiene futuro ni responsabilidades
(hace
ya más de treinta años que no tiene nada de eso).
Yo
lo conozco bien, tú también lo conoces
se
nutre del veneno que las calles le ofrecen
y
luego lo vomita y blasfema y maldice
Madre,
tú amaste mucho a este pobre hijo débil,
lo
amaste demasiado, al más débil de todos,
que
una noche esperó tu regreso detrás
de
aquella esquina con su chaveta implacable
y
la clavó en tu cuerpo con rencor y con odio
La
clavó trece veces en tu pálida sangre,
con
odio y con amor, riendo a carcajadas
—oh
placer infinito—. Recemos por su alma.
PORTRAIT OF THE ARTIST AS A YOUNG
POUND
Me
sorprende que me comparen tanto
con
Ezra Pound últimamente
En
verdad no conozco a este sujeto
ni
he leído una sola línea suya
No
sé quién sea este tal Ezra Pound
pero
sospecho que era mal encarado,
viejo,
de áspera barba,
cáustico,
feo, sardónico, bilioso
No
comprendo por qué me comparan con él
No
sé si se han dado cuenta, señores
de
que yo soy una joven-mujer-muy-atractiva
I’m a soft, sweet child
Una criaturita
Y
no ese viejo
al
que imagino que encontraban, borracho,
durmiendo
en alguna escalera
envuelto
en un mugroso abrigo verde-hormiga
Supongo
que era tosco y mal encarado
y
que no hubiera sabido tratarme
Ni
siquiera hubiera sabido, supongo,
abrirme
la puerta del coche cuando fuera necesario
Supongo
que no habría sabido cómo
apartar
la silla para que yo me siente
ni
cómo cederme el paso
ni
cómo contestarme
Supongo
que nos habríamos divertido enormemente
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