sábado, 15 de junio de 2013

John Berryman - Dream Song 13



Dios bendiga a Henry. Vivió como rata,
con una brizna de pelo en la cabeza
desde el comienzo.
Henry no era un cobarde. No demasiado.
Nunca abandonó nada, al contrario,
se fajaba cuando cuestiones como la compasión disminuían.

Así que tal vez Henry fue un ser humano.
Lo investigaremos.
…Ya está hecho; muy bien.
Fue un humano varón americano.
Es verdad. Mi chica frena.
Mi latón quema. Ven y redúceme y traza mi camino.

Dios es el enemigo de Henry. Negociamos… Por qué,
qué negocios requieren claridad.
Curvas.
Ya no podía sentir bien aquello. —Señor Huesos,
cuando miro el cielo azafrán
me golpeas implacable.


De 77 Dream Songs

viernes, 14 de junio de 2013

Tres poemas de Tomas Tranströmer



POSTALES NEGRAS

I
La agenda llena, futuro desconocido.
El cable canturrea la canción popular sin patria.
Nieve sobre el mar inmóvil como plomo. Luchan
                sombras en el muelle.

II
En mitad de la vida sucede que llega la muerte
a tomarle medidas a las personas. Esta visita
se olvida y la vida continúa. Pero el traje
                va siendo cosido en silencio.



SOLSTICIO DE INVIERNO

Mi ropa irradia
un resplandor azul.
Solsticio de invierno.
Tintineantes panderetas de hielo.
Cierro los ojos.
Hay un mundo sordo,
hay una grieta
por la que los muertos
traspasan la frontera.



VIAJE NOCTURNO

Bulle bajo nosotros. Marchan trenes.
Tiembla el hotel Astoria.
Un vaso de agua junto al lecho
brilla en los túneles.

Soñó que era prisionero en Svalbard.
Se retorcía rugiendo este planeta.
Ojos chispeantes iban sobre los hielos.
Existía la belleza de los milagros.



De El cielo a medio hacer (Nórdica, 2010)
Traducción de Roberto Mascaró

sábado, 1 de junio de 2013

Parque Salmón - Dos poemas



LO QUE EL DIRECTOR LE DIJO A TOM

¿Poesía? Es un pasatiempo.
A mí me gustan los trenecitos eléctricos.
El Señor Shaw alimenta pichones.

Eso no es trabajo. No sudas.
Nadie paga por eso.
Podrías, por ejemplo, anunciar jabón.

Arte es la ópera, o cantar
La Canción del Desierto.
Nancy estaba en el coro.

Pero pedir doce libras a la semana
—estás casado, ¿no es así?—
es para los obstinados.

¿Cómo podrías mirar a los ojos
a un chofer de autobús
si tu sueldo es de doce libras?

Además, ¿quién puede decir que eso que haces es poesía?
Mi hijo de diez años
puede hacerlo y rimar.

Yo gano tres mil y gasto mucho,
tengo coche, vouchers 
pero soy un contador.

Ellos hacen lo que les digo,
en mi empresa.
¿ qué haces?

Sucias palabritas, sucias palabrotas,
eso no es saludable.
Me dan ganas de lavarme las manos cuando conozco a un poeta.

Ellos son rojillos, drogadictos,
delincuentes.
Lo que escribes está podrido.

El Sr. Hines también lo dice, y eso que él es maestro de escuela,
lo que quiere decir que sí sabe.
Anda, vete y encuentra un trabajo.


Basil Bunting
Versión de Sergio Briceño González.
Tomado de Parque Nandino, No. 2



LOS PAREDONES DE PRIMAVERA

No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra
ni a oler la espiga
ni a cantar himnos.
Sabrá que no hay arroyos cristalinos
ni agua clara que beber.
Su mundo será de aguaceros infernales
y planicies oscuras.

De gritos y gemidos.
De sequedad en los ojos y la garganta.
De martirizados cuerpos que ya no podrán verlo ni oírlo.
Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes exaltan el color del cielo.

Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.
Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror
y escuchará con pena el pájaro que canta,

la risa de los soldados
los escuadrones de la muerte
los paredones en primavera.

Tendrá la memoria que no tuvimos
                              y creerá en la violencia
                             de los que no creen en nada.


Miyó Vestrini
Tomado de Cuaderno Salmón, No. 2